Roadtrip to Macedónia e anexos - capítulo 2

Dias 3 a 6

De pouco me adianta contar o que se passou nos dois primeiros dias – foram fastidiosos e iguais aos de muitas outras viagens, com todos os incómodos que possam imaginar ser devidos a uma travessia de dimensões quase intra-continentais. O terceiro dia previa-se semelhante aos demais, e eu intentava começar de facto o meu relato no dia que chegasse à Macedónia, previsto para dia 1 de Agosto, ou seja, ontem.

No entanto, hoje é dia 2 e cá estou eu, em Sl. Brod, Croácia, uma pequena cidade a 80kms da Sérvia, e onde são notórias marcas do período de guerra que se travou nos Balcãs – buracos de metralhadoras desferidos nas paredes das casas de civis, quase uniformemente carimbados, como um grito de pretensão de posse. (Para além desses muitos buracos na parede vejo-me obrigada a constatar que a cidade não tem grande ponta por onde se lhe pegue, tendo chegado, por momentos (e peço desculpa às minhas amizades desta cidade oriundas) a compará-la com a Trofa. Felizmente bastou-me um passeio de 10 minutos para reconsiderar a opinião formulada: não há cidade tão feia como a Trofa. Nem mesmo na Croácia.

Não obstante, o que me prende aqui não é uma tentativa antropológica e quase doentia de descobrir uma cidade que consiga suplantar a Trofa em termos de fealdade, até porque, como já referi, não acredito em milagres, nem tenho teima tamanha que me faça percorrer mundos e fundos por um propósito ao qual a falta de fé não ajuda. Mas sou esquecida. E despistada, um pouco. Um pouco mais do que devia... E, admito, após a tortuosa fase de exames que com que tive o (des)prazer de me cruzar, entreguei-me a uma inércia tal que nem o facto de estar prestes a fazer a viagem da minha vida, e adivinhando 5 semanas em países com nomes estranhos e letras que ainda desconheço como se pronunciam (aqueles pequeninos “v’s” em cima das letras fazem-me comichão), me tornou dotada da organização necessária para o efeito. Com efeito, enquanto a minha mãe se esquecia dos pratos e colheres para comermos cereais, eu esquecia-me do passaporte, sabendo que tinha perdido o Bilhete de Identidade dois dias antes. Pelo menos um válido...

E, claro, la vita è bella enquanto os países têm fronteiras abertas para os seus hermanos, e assim passamos Espanha, França, Itália como quem bebe um copo de água (portuguesa, que a croata tem para cima de 500mg/L de resíduos sólidos, é quase gelatinosa e é um mito que mata a sede). Mas, chegados à Croácia, pedem-nos identificação, e qual não é o meu assombro quando vejo o revisor a abrir o meu passaporte e de lá a saltarem as cores vibrantes de que eram dotados os passaportes antes da era digital. Eis perante o senhor (que não deve ter reparado sequer que eu envelhecera pelo menos 8 anos desde a altura em que fora tirada a foto presente naquele documento) o meu passaporte caducado em 2006. Bendito senhor! que não reparou na minha clandestinidade no país. Contudo agora deparava-me com um problema ainda maior: tal como me poderiam ter barrado a entrada na Croácia, podiam a qualquer momento impedir qualquer tentativa de saída desta. Mais grave do que não chegar à minha meta seria não sair nunca de um país onde a beldade é tanta que me sinto bicho, a estatura é tamanha que me sinto anã, e não há sequer arroz para matar a saudade de casa!

Não quero com isto insinuar que não gostei (ou estou a gostar) do país que me recebe. Visitei cidades lindíssimas: Rijeka, Zadar (foto 1), a cidade da juventude, parecia a queima em início de noite, ou o piolho em grande escala, com uma vida nocturna (como quem diz, pelo menos até às 11 da noite) impressionante. A minha turma havia de gostar.

Split, com as suas ruas pequenas que caracterizam as cidades medievais da Croácia, apertadas como a ribeira do porto mas todas feitas pelo calcário que confere a dureza à água que a torna intragável.
De Split seguimos para Dubrovnik. A viagem, que não chegava a 200km de distância, sendo que desses, perto de 80km eram em auto-estrada, demorou-nos 5 horas. Isto porque a dita tinha troços que estavam ainda em terra batida e cascalho, e a nacional tinha filas de fazer desesperar o mais paciente dos humanos em terra. A aflição era tanta que conseguiu arrancar ao meu pai, que considero um dos maiores neo-pessimistas de que tenho memória de ter conhecido, um “Isto nem em Portugal!”. Não é fácil.

A chegada, às 23h00 “deles”, era o culminar de um dia de quase jejum, mais por teimosia parva do que falta do que comer, tortuosas horas de condução (não da minha parte, claro) e visitas a pé a algumas cidades. Digo-vos sinceramente que chegar a Dubrovnik (foto 3) nessas condições, e sem hotel reservado, desconfiando que os restaurantes já não servissem pela hora tardia e nem um mapa que nos orientasse, é exasperante. Mas algo que me apercebi é que na Croácia ninguém fica sem dormir. Seja de tradição ou de longos anos penando pela crise que se vai agravando, há sempre um quarto que alguém anseia por alugar, e há sempre alguém que conhece esse alguém. Neste caso foi o recepcionista do hotel a que nos dirigimos para perguntar se tinha quartos disponíveis. Não é que não os tivesse, mas a nossa expressão de desagrado perante os altos preços que nos apresentava foi suficiente para que nos desse uma alternativa muito mais agradável para a nossa carteira. Foi aí que conhecemos o Michael (imensas desculpas ao senhor, ignoro como se escreva realmente o nome), o senhorio da “piccola casa per piccola persona, like me”, com o qual ouso discordar, tendo em conta que a casa para a normalidade dos quartos que uma pessoa aluga num hotel, era enorme, e o próprio senhor Michael não se podia queixar de ter ficado a dever à estatura. Foi de uma simpatia e de uma hospitalidade que depois vim a concluir que estão inerentes ao povo croata.

Enfim, após uma noite bem dormida, fomos conhecer a parte velha de Dubrovnik. Devo referir que foi uma cidade que também sofreu bastante o confronto que se debatia, nos inícios dos anos 90, entre o país que integra, a Sérvia e a Bósnia (esta última acabou por ficar com um enclave na Croácia muito peculiar, uma faixa de terra fininha de quem se recusa a ser um país exclusivamente interior. É engraçado, vejam no mapa, como é impossível ir a Dubrovnik sem sair da Croácia 10 minutos. Bem, engraçado para quem tem passaporte, na altura não achei piada nenhuma). Mas foi reconstruída, e bem. Mais uma vez, cidade muralhada, medieval, muito simétrica e igual entre si. Belíssima e, contudo, turística em demasia. Dei por mim a imaginar como seria a cidade quando realmente as pessoas viviam para si e não para os turistas. Vi mulheres mal feitas, uma prova de que havia estrangeiras a visitar a cidade, ouvi muito português, muito italiano. 80% das lojas eram de souvenirs para os meninos, e vêm-se obrigados a fazer contas se insistirem em pagar em kunas (moeda oficial da Croácia), por tanto trabalharem com euros! Comprei cascas de laranja cristalizadas, paguei caro por um bom peixe grelhado, e parti.

O destino agora era Zagreb, local onde a UPS conseguiu colocar o meu passaporte em 2 dias (digo-vos já que a partir de agora passou a ser a minha transportadora oficial, e se, por acaso, me esquecer de algum livro na longa distância que percorro de minha casa à faculdade, não hesitarei em socorrer-me dela). Só que não reservarmos hotel constitui uma vantagem quase que evolutiva na relação entre a minha família: consegue matar a sede de descoberta da minha mãe, enquanto o meu pai resmunga, e acalmá-lo quando verifica que afinal valeu a pena! E com o bater de asas da borboleta que move os tufões da curiosidade no mais íntimo da minha progenitora se mudou o destino: afinal iríamos visitar a maior reserva natural da Croácia (cujo nome não me recordo de momento, mas não tardarei a actualizar a página, logo que pergunte à minha mãe).

Mais uma vez a hospitalidade marcada deste ser que é o croata-senhorio foi notória. Depois de nos perguntarem de que país éramos (julgam-nos sempre espanhóis!), serviram-nos um vinho avinagrado com uma travessa de salsichas com batatas assadas que o meu pai insistia serem cozinhadas à maneira portuguesa! Ao pequeno-almoço lá lhe fizeram a vontade e deram-lhe torradas com manteiga “because I know that you, spanish people, like toasts”. Olé.

A hora já tarda, e não tenho ainda aqui as fotos do parque, logo amanhã continuarei a crónica.

Obrigada pela paciência de quem está de férias ou me tem em grande apreço!